15.12.16

Rotación y Traslación

El planeta que habitamos
no deja de moverse
sobre sí mismo, cambiando el ángulo,
alrededor del sol
y sobre varios ejes que soy incapaz de entender.
Cubre la distancia entre nuestras casas
en el rato que llevo gastado en estos versos.

Y mientras,
yo aquí,
esperando que encuentres tiempo
para acercarte.

24.11.16

Que no queden en silencio
mis cadenas
Marcos Ana

Hoy la gente buena estamos tristes,
hoy la libertad está llorando
porque se le ha ido un compañero.
Quienes sabemos que la dignidad
está en el compromiso
sentimos que hoy el mundo es un poco peor
porque nos dejas.
Te vas sin que hayamos saldado la deuda.
Siempre al pie del cañón,
las gracias que este país
tardará en darte
las convertiremos
en el ruido que provocan las cadenas.
Poeta puño en alto,
por siempre.

3.10.16

Ahora mismo,
en algún lugar del mundo,
son las 2 de la tarde,
minuto arriba, minuto abajo.
En algún lugar del mundo,
a las 2 de la tarde,
alguien ha acabado de comer,
quizá está reposando
o de vuelta corriendo a la jornada.
En otro lugar del mundo,
quizá no muy lejos del anterior,
otro alguien a las 2 de la tarde
no ha comido aún,
ni lo hará hasta que acabe
su largo trabajo.
En un lugar distinto a los dos anteriores,
cuando sea esa misma hora,
una persona cualquiera
-la estadística nos dice
que probablemente mujer-
no comerá.
A esa hora ni a ninguna otra.
Y todo esto no es
porque el mundo sea redondo
 sino porque alguien,
sea la hora que sea
en el lugar del mundo en el está,
ha decidido que así sea.
Y porque nadie, aún,
ha roto sus manecillas.

16.9.16

Hay caos armónicos,
esos relacionados con los fractales
que nunca llegué a entender
y que quizá por ello me gustan tanto.
Carezco de esa armonía:
apretada sucesión de absurdos
en la que a veces sospecho tener razón

aunque luego recuerde que estaba equivocada.

30.8.16

El mundo está tan jodido
que en ocasiones
lo único para evitar lágrimas
se reduce a algo tan simple
como bajar las expectativas.
Sin embargo,
seguiré llevándome golpe tras golpe,
desilusiones de las que perdí la cuenta
con tal de no renunciar a mis sueños.

5.8.16

 A las Trece Rosas

Os fusilaron.
Joder que si os fusilaron.
Os fusilaron los fascistas,
los de la mujer en casa y maltratada,
los de la educación para los niños de los ricos,
los de viva Franco, viva Juan Carlos y su hijo Felipe,
los del reparto de hostias,
los de matar a quien piense igualdad.
Os fusilaron, hermanas.
No moristeis por nada,
os lo aseguro.
Poco más tengo más que mi conciencia y por eso lo sé.
Volverá la justicia que nos robaron.
Cuando cada libro de texto recuerde vuestra lucha,
cuando las feministas no olvidemos vuestros nombres,
cuando cada pueblo tenga una calle en vuestro honor,
cuando sea tricolor
la bandera que nos una,
la democracia habrá vuelto a este país.

7.7.16

Combato a la tristeza emborrachándola
aunque la muy cabrona
aguanta el alcohol mejor que yo.
Me da mil argumentos,
la insulto, la mando a la mierda.
Hasta en el debate me supera.
Se sabe más hermosa,
más graciosa, más lista.
Sabe responder a los desplantes.
Tiene una bonita mirada.
Se ríe de cada ridículo de mi existencia.
Lo que más odio de mi tristeza
es la superioridad con que me mira.
Sabe perfectamente que yo
no soy nada sin ella.

5.7.16

Me observa mi reflejo roto
desde un espejo sin tara.
No se atreve a preguntarme.
Se acobarda, como fiel sombra,
tras los gritos
que sólo a ella le ofrezco.
Sus ojos cambian de color
como los míos,
siente mi cansancio,
a veces pienso que la vergüenza que siento
jamás fue mía
sino que se la cogí prestada.
Conozco todas las preguntas
que no realiza.
Ambas sabemos que ninguna rotura
compensará esa respuesta.

1.7.16


Pero sólo lo segundo
me impulsa a escribir.
Bertolt Brecht

Quiero escribir poemas
sobre tu sonrisa
y no sentirme culpable
ni avergonzada.
Convertir en verso
cada gemido
que me provocas
como si las derrotas no fueran propias de nuestra estirpe.
Atreverme a rechazar reuniones
a cambio de una cerveza, un polvo
y olvidar, por un rato,
todas las luchas que tenemos a medias.
Nos tocaron malos tiempos para la lírica,
el sexo y el compromiso.

26.6.16

Miro a mi alrededor
y me doy cuenta
de que vivo,
dentro de este mundo de mierda,
en el mejor de los mundos posibles:
Rodeada de compañeras
que no se rinden,
que sonríen
y que no saben dejar de luchar.

22.6.16

Y quizá un sueño.
Un pequeño sueño.
La ilusión de un quizá.
Apenas eso.
Esperar que esta vez
no te cancelen la esperanza.

10.6.16

Corazón es,
objetivamente,
una palabra cursi.
Una palabra muy cursi.
Es la palabra cursi
que a veces usamos
para hablar con quien queremos.
Es la palabra cursi
que significa aquí estoy,
a tu lado,
para afrontar los miedos
y peligros.
Para decir quédate conmigo,
quedémonos juntos,
riamos.
En ocasiones usamos cursiladas
cuando dicen exactamente lo que queremos decir.

3.6.16

¿Qué escuchas cuando oyes España?
¿Escuchas la lucha de las mujeres,
su voto, su divorcio,
las luchas obreras,
los años de resistencia,
nuestros logros,
nuestros muertos?
Aún nos queda demasiado trabajo.

30.5.16

Me he tatuado
la palabra poesía en mi cuerpo
y aún no conozco muy bien las razones.
Sospecho las causas.
La poesía es mi oficio,
aunque me apasionen otras labores,
me gane la vida de otra manera
y el tiempo me lo roben otras causas.
Además, la poesía,
la mala poesía que escribo,
la que nunca será publicada,
es la causa por la que no me vuelvo loca.

20.5.16

Diógenes

Le soy fiel a cada uno de mis miedos
para cuidarme
de que ninguno decida abandonar.
Se encuentran perfectamente almacenados,
sin perder jamás ninguno,
ordenados por frecuencia,
forma de los monstruos
y dolor que causa en las entrañas.
Los acumulo todos,
al fin y al cabo,
se cuentan entre mis escasas propiedades.




19.5.16

Damnatio memoriae


Cruel castigo
el de destruir efigies
con tu rostro,
el de tachar
tu nombre
de las rocas.
Condenado al olvido.
Tampoco nuestros nombres
permanecen en piedra o papel,
quizá nunca estuvieron,
apenas un par de fotos
escondidas bajo baldosas
para no ser descubiertas.
Nos mataron
por buscar el poder.
Nos mataron, pero no a todas;
nos silenciaron, pero no a todas.
Y muertas, y humilladas,
y rapadas
aquí seguimos.

11.5.16

Pero no tenemos derecho, insisto, no tenemos derecho a frustrar esta oportunidad por cuestiones menores.
Juan Peña

Quizá a la Historia
le demos igual,
pero no a quienes van a sufrirla.
Quizá sean tantos los errores
que no logremos llegar
a nada.
Quizá a poco
y se nos hará escaso.
Quizá mi propuesta
es mejor que la tuya
o a la inversa.
Pero también quizá
encontremos luchas comunes.
Pero también quizá
pequeños pasos
se conviertan en saltos
y dejemos de sufrir esta Historia.

5.5.16

Un error.
Sin ningún género de duda
fue un error
alguna decisión de las que tomé.
Un error de los graves, digo.
De los qye te cambian la vida
sin opción de vuelta atrás.
De los que te borran amigos
de la agenda de contactos,
de los que eliminan recuerdos familiares
y aumentan las broncas.
De los que te absorben las fuerzas
para que estés siempre cansada.
Dicen que vale la pena,
y a menudo creo que es cierto,
pero hoy sólo tengo ganas de llorar.

28.4.16

Aprendernos.
Tocarnos.
Reírnos.
Disfrutarnos.
Cuando el infinitivo
busca ser infinito
se reflexiona recíproco.

Simplemente abrazada

Y atreverme a hablar,
a no tragarme las lágrimas.
Ser capaz de contar
esas cosas de las que no hablo.
Darles voz sería convertir los monstruos
en reales
sacarles del oscuro estómago
donde se han hecho fuertes,
invitarles a invadir
ese mundo que protejo.
Esos abrazos
que no quiero que conozcan,
para que no huyan.

25.4.16

Me gusta reencontrarme
con la lectora que fui.
Me reconozco en algunos dobleces de poemas,
en las marcas viejas de libros manoseados.
A veces, no me encuentro
-me rechazo-
y yo,
que sigo creyendo que siempre
he sido esto mismo,
interrogo al poema
para que confiese
por qué ha cambiado.

23.4.16

Yo no quiero un amor perfecto,
sino uno de carcajadas.
No quiero aburrirme
en la perfección del otro.
No quiero ser protegida,
no quiero macho alfa
sino compañero,
quiero dormirme en unos brazos
cobijados por tu sonrisa.
Quiero reír ante lo bueno
y lo desastroso.
Esa primera sonrisa de buenos días,
la que no ha despertado aún
y mataría por un café.
Quiero poder ser débil
y que tú también lo seas.
Quiero esa risa que acaba en beso,
ésa que resuena en la memoria.
Quiero un amor de discusiones entre iguales.
Quiero un amor del pueda decir cuando acabe
'lo pasamos riendo'.

11.4.16

Esta noche quiero ser
de esas mujeres
que te dejan sin habla
nada más verlas:
de paso seguro.
No por nada
ni por siempre.
Sólo por hoy
y porque sí.
Por no avergonzarme de mi tripa,
de si es mucho o poco el escote que llevo
de si mi andar, o mis palabras,
deberían mostrarse de otra manera.
Sólo por eso
y por nada.
Algunos días quiero ser
de esas mujeres
que son escuchadas,
que alzan su voz,
que no se acobardan
ante un grito,
ante un "tú no sabes de eso",
que no sienten miedo
a quedar en ridículo.
No por nada,
sólo por mí.

8.4.16

Hablarte de todas las contradicciones
sólo por recordarlas,
y me dejé alguna en el tintero.
Arriesgarnos por el placer
de mordernos.
El miedo resbala
junto al abrazo.

6.4.16

SinSentido

Las perdí.
O mejor dicho, alteré su lógico orden
hasta que nada tuvo sentido.
Mejor dicho,
alteré su hegemónico orden,
tan dominante que no ubico alternativa.
Alternativa, quiero decir,
a cada circunstancia
en el día a día.
O no. Alternativa a todo el completo,
pero dando respuesta concreta
a cada consecuencia.
Da igual,
el hecho es que las perdí.
Perdí a la vez
la valentía, los principios
-que en esta ocasión son lo mismo-
y las lágrimas.
La norma me enseñó
que lo correcto era llorar,
debí haber reaccionado antes.
No hice nada.
Sencillamente cobardía,
pero no alivio.
O al revés,
no lo tengo muy claro.
Me siento mal y bien.
Mejor dicho,
me siento mal por sentirme bien,
por no estar hecha una mierda,
por sentir la sonrisa
en abrazos oscuros.
La correcto sería estar mal
y sé que tendré que explicarme,
justificarme.
Sé que no debería hacerlo.
Y sé que lo haré.
Quizá, ya lo haya hecho.



1.4.16

El Informe Pisa no recoge quién ganó la guerra.
Víctor Reloba 
 
 
Nacimos con el dictador ya muerto
y sus herederos en pie de tribuna.
Nacimos con eso que llamaron democracia. 
Pudieron haberlo llamado de cualquier otra manera,
les gustó ese nombre.
En el cole nos explicaron
cómo funciona el mundo
y por qué sólo así. 
Nos enseñaron
a no pensar de ningún otro modo,
a llamar padres de la patria
a quienes encarcelaron a nuestros padres,
a no preguntar por nuestras madres.
A no preguntarnos por la cuneta donde resiste la libertad.
Nos metieron el dogma del esfuerzo
para creernos mejor que el inferior.
Nos examinan
por los huesos del cuerpo humano,
para ocultarnos el esqueleto;
las provincias españolas
por obra de los reyes católicos:
aquí no hay pueblo que valga.
Entre sujeto y predicado no se escribe coma,
el punto le escribiremos 
quienes perdimos la guerra.

22.3.16

A Raúl
La grandeza ética es así,
siempre en minúscula,
porque se muestra en pequeños actos.
Es que te den un homenaje
y venir a limpiar al día siguiente.
Ser el maestro de tantos y tantas
y no creerte un maestro.
Haber estado siempre
y aparecer en poquitas fotos.
Archivada la denuncia,

nos queda lo grande que siempre fuiste.

18.3.16

Desearía sentarme
en un rincón de la barra
y observar.
Espectadora.
E intentar entender algo.
Perder algún miedo.
Aprender a cómo hacerlo,
por qué vosotros no los tenéis.
Ser normal,
alejarme de los límites,
situarme por el centro de la curva,
donde se amontona toda esa gente,
con la que no sé estar.
Que huyan de mí los temores.

Sentarme en un rincón
alejado para no molestar.
No querer llorar.
Sólo eso.

15.3.16

Rotas

Nos rompieron y abandonaron en el barro. No deja de llover y se encharcan nuestros niños. Pariremos sucios bebés muertos. El cansancio de avanzar y no hacerlo. La tierra prometida de banderas con estrellas se parece demasiado a esa otra donde también se mata gente. Cuerpos violados y mentes torturadas. Hay muchos tipos de bombas y Europa las está lanzando todas contra nosotras.
Si hoy tu esperanza no es una mujer refugiada hace mucho que dejaste de ser humana.

13.3.16

Una infancia sin barro
no es infancia. 
Despreocuparte de si llevas
botas de agua o chancletas
y saltar sobre un charco
bien fuerte
hasta que se mojen todas las ideas.
Quitarte la capucha 
para que nada quede seco.
Construir castillos y puentes
de tierra y niñez.
Soñar que serán indestructibles
una vez secos al sol.
Ser niña y disfrutar manchándote.

Sólo un criminal
les haría dormir en el barro.

11.3.16

Sólo supero miedos por amor.
Miedo que paraliza,
que recuerda noches sin dormir,
que convertía la casa
en falso refugio ocupado.
Miedo del que no dejas de hablar
sin reconocer que existe.
Miedo a no acabar de derrotarles nunca. 
Miedo a que se agoten las fuerzas,
a rendirme.
 
Largos miedos.

Pero si una amiga me dice vente
los escondo en la última de mis entrañas y voy, 
aunque sea acompañada por mis miedos.

7.3.16



Mis poemas son más valientes que yo.
Y ellos lo saben.
Me enfrentan.
Me lanzan los versos para hacerme daño
y yo no me defiendo.
Tengo un poema
que quiere escribirse.
Me muerdo la lengua fuertemente
para así arrancarle cualquier valor,
cualquier idea,
sus buenas palabras,
las imágenes que nunca le dejo imaginar.
Tengo un poema que quiere escribir de mí,
que me pregunta porqué lloré
entre tus brazos.
Tengo un poema que quiere escribirse
y ambos sabemos que va a ganar.
Con la excusa de corregirlo,
quizá finalmente venza mi cobardía.
Como anticapitalista declaro que el patriarcado 
es mi mayor enemigo. 
Intento asumir todas las contradicciones 
que conlleva esta afirmación. 
Pero es el patriarcado
quien me hace sentir culpable 
en cada aspecto de mi vida.
Del más público al más privado.
De cada emoción
como si estuviera mal sentir desde las entrañas
o el cerebro.
De cada palabra
porque no me disculpé por cada de ellas. 
Quien me limita los gritos que sueño,
los pasos que no me atrevo a desear.

2.3.16

Dios no ha muerto.
Tampoco el ratoncito Pérez,
la cenicienta, los reyes magos
o el hombre del saco.
Dios se parece al hombre del saco.
Nos impiden mirar en lo oscuro
para que no descubramos
que está vacío.
Cenicienta comparte con el todopoderoso
propagar la sumisión,
que ninguna mujer quiera sentirse libre.
De todas las sorpresas
que se le ocurrieron
al que todo lo sabe,
ninguna de ellas fue bondadosa.
De viejecita sólo creeré
en quien me traiga regalos
cuando pierda los dientes.

27.2.16

Ayer nos juntábamos
muy cerca el uno del otro
para hablar de deseo, amor y desnudos.

Hoy acercamos nuestras bocas
para decir verdades
mientras juegan las lenguas.
Aún habrá cuerdos
que no entendidan nada.


16.2.16

Qué poco erótico suena
anoche te comí la polla.
Qué poco romántico parece
te querría un poco más
si dejaras el baño limpio.
Qué poco democrático decir
la poli manipula pruebas.
Opinan quienes nada saben
de erotismo, amar
ni democracia.

12.2.16

En el almacén de algún edificio oscuro
de eso que llaman fuerzas del Estado,
aguardan dos títeres y una pancarta.
Incautados por la seguridad ciudadana,
pasan los días entre armas,
restos de sangre
y el ordenador de Bárcenas, vacío.
Figuras de trapo asustadas.
Pero no temáis por ellos.
Quizá dediquen las horas
a escribir en las libretas anarquistas,
también incautadas.
Podrán decirnos
qué se siente al estar encerrado
siendo inocente.

10.2.16

Sobre la hegemonía y la detención de titiriteros

Han detenido a dos titiriteros por usar la libertad de expresión en su creación artística. Hasta aquí el único hecho relevante. El resto de la información sólo está valiendo para restarle importancia a esta grave vulneración de los principios democráticos por parte del Estado. Es ese 'pero' que parece leve y trae terribles consecuencias. El mismo pero del 'la portada de El Jueves no era ilegal pero era de mal gusto', 'debería tener médico pero no tiene papeles', 'violar está mal pero la falda la llevaba muy corta'. 
El mismo pero que nos permite darnos un halo demócrata mientras le compramos el discurso a quienes se muestran felices ante el consenso generalizado de 'algo habrá hecho la víctima'. Nos han ganado en la creación de discurso y, lo que es peor, parece que hemos abandonado esa pelea. La mayoría de textos que leo, no todos por suerte, condenando este encarcelamiento antidemocrático plantean un énfasis en ese pero 'no era para niños'.
Aviso que no voy a debatir sobre si era o no para niños. En el caso de un encarcelamiento ese detalle me parece igual de importante que si llevaban los pantalones a juego con las zapatillas. Accesorio y que nada cambia. Pero sí quiero reflexionar sobre el porqué de la necesidad de remarcarlo. Aunque el grupo teatral ya dijo que no lo era -y defiendo el derecho del artista a decidir sobre su obra- yo sigo sin tener claro por qué no lo es y por qué la izquierda lo ha asumido tan rápidamente. Dado que, de momento, no se ha iniciado un proceso de ilegalización de los títeres de cachiporra y su entorno, entiendo que el problema no es la tremenda violencia que se muestra en ellos. Igualmente,  dado que Disney se distribuye libremente, el problema tampoco está en que lo representado tenga un discurso político, dado que en pocos ámbitos encontraremos tanta apología del patriarcado como en estos cuentos de hadas infantiles.
Entonces, quizá las pegas (tantas como para encarcelar a dos artistas) estén en qué discurso tiene la obra y hacia quién se dirige la violencia. 
La cultura en general nos impregna la mente del discurso dominante: no es malo matar a la bruja mala. Pero nos escandalizamos cuando esa bruja mata a uno de 'los buenos' como un juez o un banquero. Me temo que el pensamiento que subyace a ese 'pero no era para niños' se basa en la creencia de que los niños deben ser educados en el pensamiento dominante, sin plantearles las contradicciones,  y que ya de mayores se enteren de cómo funciona el mundo. De educar a niños sin ideología,  que significa educarles en la ideología dominante. De educar a niños capitalistas, racistas, patriarcales, consumistas, sin respeto a la vida animal y contaminantes.
Una parte de la izquierda, parece ser, ha comprado ese discurso con tal gravedad que siente la urgencia de remarcarlo antes incluso de condenar unos encarcelamientos injustos.

7.2.16

Han detenido a dos compañeros.
El juez les ha mandado a prisión.
¿Su delito?
Críticar al poder.
Han detenido a dos artistas.
La prensa que defiende las guerras
pide su cabeza.
¿Su delito?
Decir que la policía miente.
Encarcelados.
La gente de bien dice que pensemos en los niños.
Los mismos niños que escuchan cuentos en los que muere quien debe morir: la bruja mala.
¿Su delito?
Contar que los malos son otros,
que no salen en los cuentos.
Han detenido a dos artistas.
¿Su delito?
Usar el arte contra el poder.

17.1.16

Higiene íntima

Busco compresa que elimine la brecha de género,
tampones que pasen el aborto del código penal
a la cartera de servicios públicos,
toallitas húmedas que logren el cese de los mandatarios
que hacen política negando nuestras muertes.
Busco por todos los pasillos del súper
salvaslips que impregne de feminismo todas las mentes.
Mientras, seguiré odiando los anuncios de compresas
y a aquellos que hacen dinero con ellos.
Porque nos cuentan
que no debemos oler a nada
que nadie debe notar que llevamos un tampón en nuestro coño,
que nadie se entere de nada mientras sonreímos.
Que los hombres no sean conscientes
de que tenemos útero
mientras nos agreden por ello.
Que los hombres no se enteren
de una existencia diferente,
de que ellos no son el centro del universo,
ni su principio ni su fin.
Que no molestemos a los propietarios del espacio público
siendo mujeres.
No sea que se enteren
de que aquellas que sangramos
estamos en lucha para lograrlo todo.