Llamaré dolor a esta sensación
de sentirme sola cuanta más gente hay.
No pediré perdón,
otra vez,
porque no sé por dónde empezar
y qué bochornos callarme.
He cometido tantos errores
que no fui capaz de reconocer la cordura.
A veces resulta más fácil
instalarse en la derrota.

Qué difícil salir de este caótico laberinto.
Cuándo la salida.
No nos queda norte que marcar 
y dónde será tarde.
Por qué reconocer que no quedan respuestas.

Y hasta aquí ha llegado

Escribo este poema
para acabar algo
que sólo existió para mí.
Sé que no soy una mujer hermosa,
aunque también sé que llegué a gustarte.
Pero eso no importa.
Contigo he descubierto
el placer de reir durante un polvo,
lo eróticos que pueden ser los poemas,
lo erótico que puede ser leer poemas mientras me desnudas.
Me gusta el sabor de la crema de orujo
en tu lengua.
Para mí una huelga ideal siempre acabará
con nuestros cuerpos bajo la ducha.
Pero eso a ti no te importa.
No voy a culparte de nada
porque siempre quedó todo claro.
Fui yo la que incumplí acuerdos.
Hace meses que no follamos,
semanas sin que me  muerdas el cuello.
No soy tan tonta como para pensar
que tú crees que esto existe.
Sin embargo,
yo lo acabo hoy.
Porque nunca esperé de ti un polvo,
aunque los tuve
-me debes un orgasmo
de no recuerdo cuándo-,
ni un mordisco,
ni un abrazo,
ni una copa de licor de hierbas
-esto no quiere decir
que no lo esté deseando-.
Sólo he esperado una cosa de ti:
una llamada,
un mensaje
fingiendo que te preocupaba
saber cómo estaba yo
aunque no tenías por qué hacerlo.
Seguiremos encontrándonos en las luchas
y sólo yo sabré
que hubo algo que hoy acabó.

De permiso

Sintamonos mar y derrota
sólo por una noche.
Nos lameremos las heridas
para que la cicatriz
adelante al calendario.
Mezclemos con alcohol la risa.
Pasada la resaca
volveremos con más fuerza a la trinchera.

Declaro
en uso cotidiano de mis facultades mentales
que busco declararme rendida,
culpable de fracaso
en grado de incapacidad.

Derrótame
pero que esta vez
sea para siempre.

Neochamanismo II

Los viejos chamanes
decidieron matar
para no aceptar que la especie cambiaba.

Demasiadas generaciones hablando con un diablo que pronto iba a morir.

Guerreros ya en retirada
sedientos de sangre
y antiguas batallas.

Falsas vírgenes
de dedo acusador
que reniegan de aquellas
que reproducen y aumentan la tribu.

El diablo ordena y ríe:
se sabe vencedor
si los chamanes siguen obedeciéndole.

La permanencia de la especie llora,
pero no habrá de rendirse.

follARTE

No sé qué parte de mis poemas
no has entendido.
Tendrás que explicármelo.

Los viejos reyes otean a nuestras espaldas
cómo nos portamos bien.
Sólo cuando nos revolvemos
se acercan gritando
para conservar sus corruptas dinastías.

Desaprender

Me correspondía aprender de embustes y mentiras placebas,
reconocer la lástima en tu silencio de media verdad.
Pero olvido cualquier prudencia si me besas el cuello.